Non sarà più
il sorriso
e la risata cristallina
il passo fermo
la testa lucida
le mani forti calde
lo sguardo penetrante
attento;
le parole pacate
il corpo posato
accogliente
sempre
l’armonia soffusa intorno
rimarranno
in me.
Voglio pensarti vederti
ancora
così
-non più presente
ormai per sempre.
Grazie Alessandro.
Siano ora lievi
i tuoi passi.
Shemà (1)
Voi che vivete sicuri
Nelle vostre tiepide case,
Voi che trovate tornando a sera
Il cibo caldo e visi amici:
Considerate se questo è un uomo,
Che lavora nel fango
Che non conosce pace
Che lotta per mezzo pane
Che muore per un sì o per un no.
Considerate se questa è una donna,
Senza capelli e senza nome
Senza più forza di ricordare
Vuoti gli occhi e freddo il grembo
Come una rana d’inverno.
Meditate che questo è stato:
Vi comando queste parole.
Scolpitele nel vostro cuore
Stando in casa andando per via,
Coricandovi alzandovi:
Ripetetele ai vostri figli.
O vi si sfaccia la casa,
La malattia vi impedisca,
I vostri nati torcano il viso da voi.
10 gennaio 1946
(1): Primo Levi, Ad ora incerta,Garzanti i grandi libri, 2019, pag. 17
Alzarsi (2)
Sognavamo nelle notti feroci
Sogni densi e violenti
Sognati con anima e corpo:
Tornare; mangiare; raccontare.
Finchè suonava breve sommesso
il comando dell’alba:
«Wstawac»:
E si spezzava in petto il cuore.
Ora abbiamo ritrovato la casa,
Il nostro ventre è sazio,
Abbiamo finito di raccontare.
È tempo. presto udremo ancora
Il comando straniero:
«Wstawac».
11 gennaio 1946
(2): Primo Levi, Ad ora incerta,Garzanti i grandi libri, 2019, pag. 18
Tante altre testimonianze, come questa della signora Vera Vigevani Jarach:
https://bigsta.net/account/entredosmundosfirenze/
Non dimenticare, mai, e rimanere in rispettoso silenzio
Il primo silenzio
Passò il silenzio.
Si fermò.
In silenzio.
Davanti a me.
Attese.
Silenziosamente.
Scelgo-abito-con vivo
il silenzio
dentro questa cacofonia
di parole
urla pianti
risate sussurri
le orecchie sussultano
-non tollerano più
il dolore lacerante
la sguaiatezza del mondo.
Il secondo silenzio.
Ho visto donne
colme di dignità
fin nei capelli
grigio argento ormai
piangere senza vergogna
fragili nella loro forza femminile
e forti nella loro fragilità
di portatrici di stirpe;
piangere al ricordo
al pensiero graffiante
dolente ancora
dentro di loro
di chi con violenza
fu portato via
e ucciso.
Ho visto donne
abbracciare le piangenti
mentre le lacrime
bagnavano gli abiti
e al calore dei cuori
e delle anime
si asciugavano.
Gli uomini raccontavano
le vite scomparse
appena la voce incrinata
tremula
l’occhio più lucido
composti nella loro dignità
ferita comunque.
Il terzo silenzio.
L’abbraccio
racchiudeva chi più
non era.
La luna
tonda liscia
illuminava le pietre
-bagliori emanava
luce rinascente
dal ricordo e inchino onorato
del sopravvissuto.
Vide – la luna-
le loro lacrime
inciampare nelle pietre
adagiarsi lievi sulla superficie
per non ferirle ancora
e risplendere ancor più
la luce da esse profusa.
Silenzio
di luce circonfuso
abbracciami.
RICORDI DI RENATO COÈN
a cura di Luciana Coèn
I quarant’anni dalla tua morte coincidono con la mia uscita dal
mondo del lavoro,
come l’ingresso aveva coinciso con la tua uscita
da questa Terra.
Il libro ha smosso altra terra e portato parti di te sconosciute,
alcune a conferma di quanto già testimoniato nel libro, altre
nuove, finora rimaste incomplete o sommerse.
ciao babbo
un omaggio a te, alla tua persona, alla tua storia e alla nostra vita
altri frammenti emergeranno…
Renato Coèn, l’uomo privato, l’uomo pubblico, Signa Masso delle Fate 2018
Renato Coèn, l’uomo privato, l’uomo pubblico-Appendice, Signa Masso delle Fate 2019
Arriva
folata improvvisa
onda silente
i piedi immobili nell’acqua
-lo sguardo spazia
su una distesa piatta
infinita
all’orizzonte illimitato-
il tuo mare.
Arriva il ricordo
mentre lavo i denti
sapore di menta
scroscio dell’acqua.
Arriva il tuo dolore
insapore eppure penetrante
impalpabile eppure graffiante
e il tuo corpo
disteso senza peso
abbandonato
in attesa
dell’ultimo srotolarsi della vita
ormai stanco.
I denti ora sono lavati
e tu non sei più
-rotolata in un altrove
spero più leggiadro
e luminoso
come il sole
colto per te stamani.
Spuntano pungenti
i tuoi occhi
dalle palpebre pesanti
nel desiderio
sempre più incastonato
di chiuderli
di proteggerli
dalla luce abbagliante
lattescente
-nulla più
ormai fa scorgere-
e il corpo
le membra
appesantiti
asteniche
-nulla più
ormai abbracciano-.
Ciao mamma.
